Ich musste mich
auf meine Zehenspitzen stellen, um auf die Arbeitsfläche sehen zu können, auf
der meine Mama Zutaten abwog, auf der sie die Backform mit Butter ausfettete
und mit Mehl bestreute und auf der sie auch das einzige, was ich als Kind beim
Kuchenbacken nie selbst machen, nicht einmal versuchen durfte, in sanften und
vorsichtigen Schwüngen erledigte: das Unterheben des Eischnees unter den fast
fertigen Teig. An dieses körperliche Gefühl, an das angestrengte nach oben
Wollen, erinnere ich mich, als wäre es erst gestern gewesen. Genauso wie an die
Bilder, die ich damals erhaschte: die alte Küchenmaschine, die Guglhupfform,
verstreute Mehlreste und da, das Backbuch! Der Umschlag kräftig rotorange,
viele bunte Bilder, Teigspritzer auf der aufgeschlagenen Seite.
